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“Oh, non saprei come trascorrer meglio il mio tempo! Ho sempre a che fare con lei, le sono sempre vicino. Ho l’incomparabile vantaggio di poter immaginare dove si trova Ottilie, dove va, dove sta, dove riposa. La vedo davanti a me operare e agire come sempre, fare e intraprendere sempre, naturalmente, le cose che più mi lusingano. Ma non mi limito a questo; perché come potrei essere felice lontano da lei! La mia fantasia elabora quel che dovrebbe fare Ottilie per raggiungermi. Mi scrivo lettere dolci e confidenziali a suo nome, le rispondo e conservo insieme i fogli. Ho promesso di non fare alcun passo verso di lei, e manterrò la parola.Ma cosa impedisce a lei di rivolgersi a me? Charlotte ha forse avuto la crudeltà di pretendere da lei promesse e giuramenti, perché non mi scriva e non mi dia notizie di sé? È naturale, è probabile, e tuttavia lo trovo inaudito e insopportabile. Se mi ama, come credo e come so, perché non si decide, perché non osa fuggire e gettarsi tra le mie braccia? Dovrebbe farlo, penso talvolta, potrebbe farlo. Se qualcosa si muove nell’anticamera, guarda verso la porta. “Ora entrerà!”, così penso e spero. Ah! E poiché il possibile è impossibile, mi figuro che l’impossibile debba diventare possibile. Di notte, quando mi sveglio, la lampada getta una luce incerta attraverso la camera da letto, allora la sua figura, il suo spirito, un’idea di lei dovrebbe librarsi verso di me, avanzarsi, afferrarmi solo per un attimo, così da darmi una specie di assicurazione che lei mi pensa, che lei è mia.
Mi resta ancora un’unica gioia. Quando le ero vicino non la sognavo mai; ora invece, da lontano, stiamo assieme in sogno e, cosa alquanto singolare, solo ora, da quando ho conosciuto altre, amabili persone qui nei dintorni, la sua immagine mi appare in sogno, quasi volesse dirmi: “Guardati intorno! Non troverai nulla di più bello e di più amabile di me”. E così la sua immagine si mischia a ciascuno dei miei sogni. Tutto ciò che mi è accaduto con lei si confonde e si sovrappone. Presto sottoscriveremo un contratto; qui ci sono la sua mano e la mia, il suo nome e il mio; si cancellano l’un l’altro, si intrecciano l‘uno all’altro. Né questi voluttuosi giochi di prestigio della fantasia sono senza dolore. Talvolta ella fa qualcosa che offende la pura idea che ho di lei, allora soltanto sento quanto la amo, mentre l’ansia mi coglie oltre ogni descrizione. Talvolta, contro le sue maniere, mi punzecchia e mi tormenta; ma subito la sua immagine si muta, il suo bel visino rotondo e celestiale si allunga: è un'altra. Ma io sono tormentato, insoddisfatto e distrutto.
Non sorridete, caro Mittler, o magari sorridete pure! Ah, nono mi vergogno di questa devozione o, se così volete, di questa stolta, folle passione. No, io non ho ancora mai amato; solo ora apprendo che cosa significhi. Fino ad ora tutto nella mia vita era stato solo preludio, attesa, perdita di tempo fino a quando ho conosciuto lei, ho amato lei e l’ho amata completamente e veramente. Può essere; ma non avevo ancora mai trovato il campo in cui potevo mostrarmi maestro. Voglio vedere chi può superarmi nel talento di amare.
In verità è un talento pieno di dolore, di sofferenza, di lacrime; ma mi è così congeniale, così adatto, che difficilmente vi rinuncerò mai”
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